17 февраля 1988

Поэты сдыхают, не глядя на ваши

пристойные лица

Сгорают и воют

от пустоты окружающих глаз

Их водкой встречает

заплывшая дымом столица

Вином провожает,

кладя на глаза медяки

замусоленных фраз

Но это всё так, ерунда,

всё это опять "для проформы"

И пепел стряхнув

с поистасканных в ночь

пиджаков

Другие приходят, чтоб пепел свой

в траурных урнах

Однажды пустить

в удобренья для новых стихов

Безбожных гуляк

и лихих богомольных вандалов

Прощает сам Бог,

закрывая на ересь глаза

Дымит фимиам,

и удушливый запах сандала

Встречает всех тех,

кто досрочно

пошёл в небеса

Их ветреный ветер,

сдувающий с губ

покаянье

Приносит слова,

от которых живых гонит в дрожь

И как мы завидуем

тем, кто уйдя, на прощанье

Оставил на память нам

слова неломаный грош...